“喂，文赛斯拉，我替你捎些儿东西来啦。”她说着把手帕放在工作台的一角，然后小心的从手提包中掏出糖食水果。
“你太好了，小姐。”可怜的亡命者声音很凄凉的回答。
“这是吃了清凉的，可怜的孩子。你这样的工作要动肝火啦。你不是干粗活儿的人……”
文赛斯拉不胜惊奇的瞧着老姑娘。
“你吃呀，”她又急躁的说，“别老瞪着我，把我当作你喜欢的雕像似的。”
听到这几句埋怨，青年人才认出他监护人的面目；他挨骂成了习惯，偶然的温柔反而使他受宠若惊。史丹卜克虽是二十九岁，却像有些淡黄头发的人一样，看上去只有二十三。这种青春气象——流亡生活的辛苦已经减少了它的鲜嫩——跟那张干枯板滞的脸放在一起，仿佛上帝错给了他们的性别。他站起来，去坐在一张黄丝绒面子的、路易十五式的旧沙发上，预备休息一下。老姑娘捡起一颗大枣子，温温柔柔的递给她的朋友。